Honduras: escribe Allan McDonald.
Escrito de Allan McDonald
De: german fidel bu toro
En honduras hace dibujo político, es contar chistes.
Nuestro país es surrealista y ya lo era desde antes de salir en las
portadas y en las pantallas plasma del mundo. Pero fue preciso que se
suscitara esta experiencia cavernaria para que se supiera que un ojo
sangrante puede alojarse en la macana de un gendarme. Y Que el
preguntar al pueblo sobre si apoyas algo o no para escribir una
página de cambios pueda provocar destierro, detenciones, muertes,
represión, aislamiento, porque en sus mentes cuadradas de petulancia
occidental, el pueblo no está preparado para pensar, y la democracia
no puede cometer la absurda irresponsabilidad de conferirle un
espacio de decisiones. O que por ejemplo muchos hondureños estén
defendiendo la constitución en las calles con su indignación y su
sangre encharcada en las avenidas pavimentadas de verde olivo, y en
los televisores nacionales aparezcan las lágrimas negras del rímel
descolorido de Verónica Castro en los novelones mexicanos, porque es
mas interesante el drama del celuloide que el drama humano, y que
algunos intelectuales bonitos se pasan las horas discutiendo sobre la
tragedia griega, sin importarles la tragedia nacional, y los viejos,
jubilados de la nostalgia pierden sus últimos días jugando cartas de
azar sin importarles que la patria esta perdida, atravesada por una
rey de corazones, y los jóvenes light se pasean en los mall´s,
tristes por la muerte del rey blanco y negro del pop.
Miras al país, te introducis al país y como Henry Bergson, sentís que
te engolfas en un barco alucinante, que no distinguís el maridaje
defectuoso en la geometría arquitectónica de los diseñadores
burgueses entre un edificio de una red hotelera de prestigio
internacional y la otredad configurada con un trazo inigualable de
miseria como el zaguán en que se esconden todas las porquerías de una
sociedad que mira en la pobreza un defecto y en el pobre un estorbo
urbano. Aquí donde la vida está en las manos de la voluntad del otro
y la pobreza en el bolsillo ignominioso de unos cuantos ricos. Este
mapa hondo de desigualdades es el tema de mi trabajo. Eterno retorno
de Nietzsche a la desigualdad y la vuelta de la desigualdad en una
vieja callejuela de Tegucigalpa, marcada por los grafitis de las
jóvenes generaciones que por primera vez saben que el mundo cabe en
sus manos y no en Google, y la utopía en el compromiso permanente.
Esta bendita juventud que acometió contra las estupideces de una
vieja generación que nos legó una guerra risible de fútbol, golpes de
Estados y militares con medallas como minas andantes, y en la algidez
senil, esta locura de golpe como una forma de decirse a sí mismos que
todavía pueden jugar la partida de ajedrez final, mientras la
violencia militar pone en jaque mate nuestro futuro. La voluntad de
poder, mal asimilada de Schopenhauer como germen de la locura actual,
pero sobre todo una vida y una eterna representación de personajes
que no se cansan de jugar el mismo papel de voraces aves de rapiñas.
Por todo ello, la vida ha perdido valor, y la dignidad es una broma
macabra que solo cabe en el espíritu de los que estamos enfermos de
realidad. La solidaridad mundial que he recibido me ha conmovido como
también la indiferencia y la burla de la prensa local, que está
armada de razones de desprestigio y artilugios para llamarle caricia
a lo que sin lugar a dudas fue un golpe. Fui detenido, que importa
unas cinco horas no más, otros compañeros han sido heridos, otros
muertos y la mayoría silenciada por la amenaza y el secuestro. Esto
es un Estado agrediendo al individuo, al legítimo bien supremo de las
constituciones burguesas, que a veces recurren a las armas para
recordarnos que somos personas solamente, y que ellos trazan
geométricamente la medida de nuestros silencios. Tegucigalpa, la
vieja, bella putía, trazada por la lógica superlativa de la
sobrevivencia diaria, con puentes llenos de lodo como recuerdo aun de
los huracanes, las calles destartaladas, los voceadores de
periódicos, las vendedoras de ropa usada que desafían la lógica del
libre mercado, los vendedores de CD pirateados, que gritan que ya
tienen el ultimo de Michael Jackson, esta Tegucigalpa colonial, un
hoyo de casitas miserables, una ciudad barrida de fantasmas del siglo
pasado que viven esperando un milagro para sentirse capital, hoy es
el centro del club de los últimos gorilas del siglo XXI,
Tegucigalpita de mis amores, hoy congestionada de marchas de ricos
que abultan la masa con guardaespaldas y en Las otras calles
muchachos con sus morrales en las espaldas librando la batalla de sus
vidas, campesinos descalzos, descamisados, madres solteras a puño
limpio con los militares con caras de niños campesinos, explotados
por el sistema, con uniforme ajeno y garrote prestado, militares
pobres que no saben que guerra liberan, que nunca han leído esas
teorías de la izquierda o derecha, su única ideología es ponerse un
casco que los libre de las piedras arrancadas con el alma de los
muros de la resistencia.
Esta es la Tegucigalpa que hoy retrasa su faena cotidiana para lidiar
con el fervor ciego de unos fanáticos que como tigres hambrientos ven
en el rito de la sangre la confirmación sádica de su salvajismo. Hans
Arp y Chirico podrían recortar el diario y hacer collages de taxis
llenos de tanques de sangres o de muchachitos sacados de las etnias
milenarias para disparar el odio que no pudieron conjurar con la
venganza de siglos. O una mujer caminando con la luctusiodad de una
actriz y un niño vociferando en sus faldas de seda el próximo numero
de la lotería. Así es Tegucigalpa, así las desigualdades, así la
ternura de la utopía diaria. Así el amor a la vida, así la necesidad
de cambios. Así lo leyó nuestro presidente de quien diariamente se
reían porque no se comportaba con la delicadeza y los urbanismos de
un ministro europeo y provocó reformas que perforó bolsillos
hermeticos. Así es la Honduras a quien han despojado de voz, porque
en las calles solo se permite que digas que tenemos un mesías con
apellido italiano pero con un corazón propio de las peores mafias
napolitanas.
Fui y seré siempre ese pobre muchacho que hace caricaturas, que no
tambalea ni una mosca, que ningún político de Honduras se molestará
en reprimir, porque, ¿qué daño podría hacer esa rayitas espantosas
que dibujo? Si dibuja mas bonito mi sobrino de 4 años decía esta
tarde un periodista de radio golpista, y es verdad, porque mi
"accidente" de detención, fue condenado por miles de personas en el
mundo, por centenares de cadenas televisivas y periódicos de decenas
de países en el mundo entero, pero en Honduras es una carcajada eso
que se llama conciencia. Ser respetado en el mundo por tu trabajo te
da esa sensación gris y fatal de que uno acá es innecesario, como la
democracia que al final de cuentas, es también una caricatura.
Tegucigalpa, una tarde a finales de junio de 2009, que pronto solo
será un mal recuerdo en la jungla de la historia.
LE MANDO ESTE DOCUMENTO, A BASE DE TESTIMONIO, NO SOLO DE MI CASO,
SINO LO CRUEL Q TE LLEVA AL LINDO OFICIO DE SER CARICATURISTA EN
NUESTROS PAISES, DE PASO UNA CRONICA DE TEGUCIGALPA EN ESTOS MOMENTOS
UN ABRAZO.
Saludos atentos.
Allan McDonald.
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Por lobogabriel - 5 de Julio, 2009, 14:06, Categoría: periodico
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